Elle apprends à lever ce corps d'adulte,
Qui se nomme "mutisme" synonyme d'inculte,
Préférant être à la hauteur des mômes,
Avec sa carapace faite de chaume.
Difficile de se lever pour paraître plus grande,
Alors que l'esprit est si étroit,
Chancelant sur ses guitares de géantes,
Et cassant ses propres fils en passant par toi.
Elle préfère s'isoler pour affronter cette douleur,
Cette putain de croissance pour paraître normale dans ce monde,
Affrontant le noir et le blanc pour faire qu'une couleur,
Celle du gris de l'espoir venant par une onde.
Elle se relève, elle est grande à l'extérieur,
Mais l'immaturité s'accroit à l'intérieur,
Cette âme d'enfant qu'elle recherche tant,
Celle qu'elle a perdu alors qu'il était temps.
Etre grande, être petite en soi,
Elle ne sait plus faire le choix,
Elle ne sait plus pourquoi,
Elle se perds et c'est peut être son choix.